El Libro

Y si acaso buscase en mi memoria los recuerdos mas importantes, los diferentes, los que hicieron que mi ser fuese quien es, como es...tal cual...Encontrase tal vez en todos ellos la memoria del aroma, la que me traslada sin esperarlo, a ese instante , archivado, olvidado quizá..

Con el fluir del aroma que desprenden las hojas de un libro antiguo, no por edad sino por uso, con ese aroma de biblioteca que atrae a mi memoria la sensación de recogimiento, de calor, de protección...incomprensible o incomprendido, pero real.

Mareado por el encuentro de recuerdos trabajados con los momentos históricamente reales

sentado con mil paginas vírgenes y desconocidas, sobre mis manos...

Alentado, a recordar esas sensaciones no ficticias, sino vitales..he pensado en empezar de nuevo,

No se trata de borrar letras escritas ,impresas con el pulso exagerado de una mano cansada de tanto expresar.

Reconvertir las palabras, las preguntas o respuestas, los momentos, diálogos estúpidamente coloreados ,risas...

Apuntalar ,pluma en mano, con el derroche de una tinta interminable, cada uno de los instantes en renglones infinitamente especiales y sin mas encuentro que el blanco profundo de mil paginas de memoria en palabras  no estudiadas, desconocidas, no encontradas...

Solo tal vez, al llegar al ultimo párrafo, fuese la vida, la mente, el alma, capaz de encontrar la respuesta a un esfuerzo mas que vital...

Y en el ultimo segundo, ese en el que el libro esta pronto a culminar, soportar la sensación sincera de que el lomo de ese libro no sera mas que la llave que abre y cierra.......la serenidad.